Владимир Иванович ЩЕРБАКОВ

                             СЕГОДНЯ ВЕЧЕРОМ

                                 Рассказ

     Странный вечер:   сегодня как   будто хотят встретиться друг   с   другом

солнце,   дождь и ветер. Нагнало облаков, и белых и темных, они плавают над

крышами,   как весенние льдины,   и   хочется протянуть руки и   потрогать их:

какие они —   холодные или теплые,   мягкие или, может быть, хрупкие? А люди

кажутся сегодня суетливыми и смешными.   Меня могла бы сбить машина:   скрип

тормозов и   ругань шофера я   услышал над самым ухом.   Словно очнувшись,   я

прыгнул на тротуар и сбил с ног старика,   точильщика ножей. Я немного знаю

его (хотя на нашей улице он не частый гость),   война почти не оставила ему

лица — шрам вместо бровей и ни одного лоскута здоровой кожи. К тому же он,

вероятно,   контужен:   ни   раньше,   ни   даже сегодня,   когда я   помогал ему

встать, он не проронил ни слова.

     Странный вечер.   В   конце рабочего дня   ко   мне вдруг забежал Левин и

принес пластмассовый преобразователь,   который он   пообещал год назад.   Но

мне   даже   не   захотелось попробовать прибор,   прийти   домой   и   сразу   же

попробовать, я отправился в кино на шестичасовой сеанс.

     Сначала   показывали   старую   хронику,    крутили   ленты,    присыпанные

желтоватой пылью времени —   пылью,   которая не стирается.   Из оврагов,   из

заснеженных лощин выползали танки,   и с попутными льдистыми ветрами летели

над   полями   лыжники.    И   стройный   солдат,   бегущий   впереди,   рядом   со

стремительной «тридцатьчетверкой», был очень похож на отца.

     Странный вечер.   Но если разобраться, ничего особенного не случилось.

И   вот сейчас,   уже дома,   когда за стеной в соседней комнате отчим шуршит

газетой,   то   и   дело   расправляя   ее   на   нужных   страницах,    и    громко

прихлебывает   чай,   я   постепенно   успокаиваюсь.   Я   слышу   голос   матери.

Щелканье телевизионных клавиш.   Сухой звук от вспыхнувшей спички. Иногда в

такие   же   вот   вечера   мне слышно,   как отчим добродушно прохаживается по

моему адресу.   Будучи хорошим и добросовестным   отчимом,   он   должен   меня

любить, но что же за любовь без отеческих наставлений, дружеских пожеланий

и мужских откровений?   Он любит беседовать о молодежи вообще: то с горечью

сетует на инертность и пассивность «наших молодых людей», то кругло и едко

говорит   о   «сопляках-выскочках»,   которые   «всегда   и    все    обязательно

испортят», и в обоих случаях находит поддержку матери.

     В отношении меня отчим прав: все-то у меня получается не как у людей,

я   и   сам   себя считаю неудачником.   Прошлой весной я   чуть не   женился на

девушке, которая мне очень нравилась, но оказалось, что она, встречаясь со

мной,   любила другого.   С тех пор прошел год.   И весь год я думал о ней, о

жизни вообще, о любви и о смерти — обо всем.

     Почувствовать себя наконец взрослым в двадцать шесть —   это не так уж

плохо,   как   говорит мой отчим.   Мне пришла в   голову простая мысль:   отец

погиб,   когда был моложе,   чем я сейчас,   мой дед —   тоже. Значит, я самый

старший из всех нас.

     Как-то   я   сказал матери,   что   надоела мелочная опека,   что не   могу

тратить время на   споры по пустякам.   Но разве ее убедишь?   Она до сих пор

боится выйти из   дому,   если я   принимаю ванну.   Она   думает,   что я   могу

заснуть в теплой воде и захлебнуться.

     Вообще-то   мы   живем   дружно.    Я   даже   не   обижаюсь   на   отчима   за

нравоучительный тон —   ведь и я могу высказывать ему все, что думаю о нем.

А   когда он чрезмерно досаждает мне,   я   просто ухожу в   свою комнату и из

вежливости не   закрываю дверь совсем,   а   лишь чуть прикрываю.   Мой   отчим

«жизнь не по книгам изучал», он «специалист с большим стажем», практик. Но

по-моему,   если это и   должно давать какие-то   преимущества,   то   лишь при

прочих равных условиях.

     Может быть, я несправедлив к отчиму, иногда бываю неправ. Может быть,

все дело в том, что я помню отца. Я еще не ходил в школу, когда он ушел на

фронт,   но я тогда уже разговаривал с ним обо всем:   о Земле, о Солнце, об

атомах.   Мы   листали с   ним старые книги,   где на обороте титульного листа

было    непременно   напечатано:    «Бумага    без    примеси   древесной   массы

(веленевая)».   Отец научил меня читать по первому тому «Жизни растений», и

так я впервые узнал о цейлонских лесах, багровых снегах Гренландии (такими

они кажутся иногда из-за массы микроскопических водорослей),   о светящихся

мхах и   кровожадных росянках.   Как   легко и   просто было путешествовать от

страницы к   странице,   по   горам   и   долинам   на   каком-нибудь   допотопном

бумажном динозавре, ощетинившемся миллионом строк! Вместе мы разбирались в

тонкостях трехцветной печати и   в   природе северных сияний,   рассматривали

радиолярий и свечение в гейслеровых трубках,   пока мать не укладывала меня

спать (отец, мне кажется, ни за что не догадался бы сделать это вовремя).

     Старые книги и сейчас стоят на полках моего шкафа. Время не состарило

их:   навсегда останутся такими же   четкими тисненные золотом буквы   на   их

переплетах.

     В   сорок втором отца отпустили с   кафедры,   он ушел на фронт и пропал

без вести.   А бабка моя все ждала его и ждала — и в сорок пятом, и в сорок

седьмом.   Пока не умерла.   В сорок восьмом пришел отчим, и, конечно, нам с

матерью жить стало легче.

     Отец стал для меня мифом.

     Где-то я   видел картину.   Она называлась коротко:   «Солдат».   Человек

держит в   руке автомат.   Под его ногами и   вокруг —   до самого горизонта —

горят,   словно игрушечные,   танки и   разбитые самоходки,   идут   в   атаку и

ложатся на почерневший снег пехотные батальоны.   Гигантская фигура солдата

не гротескна,   не громоздка.   Это просто рослый и стройный солдат,   и рука

его как-то даже нежно сжимает автомат.   Под его ногами война, он же словно

не замечает ее,   а   смотрит куда-то в   сторону,   вдаль.   Наверное,   сквозь

кровавые огни и   разрывы он   увидел кусочек синего неба.   Но только минуту

постоит так солдат.   Сейчас,   сейчас его рота поднимется с земли,   солдаты

встанут во   весь свой исполинский рост и   пойдут на юг и   на запад,   топча

сапогами огонь.   Нужно ли   говорить,   что солдат на картине похож на моего

отца?

     А однажды,   очень давно,   мне приснилась черная опушка зимнего леса и

дома, сожженные дотла, — только печные трубы торчат, как надгробья. Стужа.

Дыхание превращается в   снежок,   в   иней.   Мы будто бы бежим к   опушке,   а

впереди вздрагивает снег, как от ударов палками. У опушки дергаются темные

фигурки   и    тают   серые   дымки.    На   мне   белый   маскировочный   халат   с

заиндевевшими рукавами,   ноги с   трудом поднимают снежную стеклянную вату.

Меня   что-то   стукнуло вдруг   в   лицо,   в   голову так   сильно,   что   я   не

почувствовал боли.   На этом сон оборвался.   Помню,   я   вскочил с   кровати,

пытаясь справиться с   испугом.   За   морозным окном   ярко   горели   утренние

звезды,   в   натопленной комнате было так   тепло и   уютно!   Негромко тикали

часы, за стеной похрапывал отчим.

     ...Мне видно, как скатилось вниз солнце по остывающей крыше соседнего

дома,   как   потемнели деревья   скверика,   в   складках   которых   воробьиные

выводки только что   устроили шумную возню.   Час звезд еще не   настал.   Еще

светятся,   как   вишни,   купола церквушки,   а   открытое настежь окно   дышит

теплом совсем по-дневному.

     Я   помню   закаты с   сорок   пятого.   Тогда   почему-то   развелось много

стрижей —   сейчас их почти не видно. В сорок девятом крыши поросли первыми

телевизионными   антеннами,    а   мимо   моего   окна   стал   иногда   проходить

точильщик ножей —   тот самый, которого я сбил сегодня с ног. Несколько раз

он точил мне ножи, сыпал колючими искрами и жестом просил посторониться.

     Я   любил   вечерние часы,   когда   можно   читать   или   просто ничего не

делать.   Раньше я   часто включал телеусилитель и подолгу с ним возился,   а

потом он   мне,   наверное,   надоел.   Даже   пыль с   него стирать стала мать,

потому что я немного лентяй.   Но телеусилитель — старая затея. Тогда я как

раз   окончил радиофизический факультет,   и   у   меня было целых два   месяца

свободного   времени.    Замысел   был    прост:    усилить   поле,    передающее

телепатическую информацию.

     В   обычном   звуковом усилителе микрофон преобразует звуковые волны   в

пульсации электрического тока,   эти   пульсации усиливаются и   подаются   на

громкоговоритель.   Никого,   кажется,   этим не удивишь. Вот если бы удалось

поступить   точно   так   же   с   неизвестным   полем,    переносящим   мысли   на

расстояние:   преобразовать его   сначала   в   поле   электромагнитное,   потом

усилить   (ведь   с    этим   справится   обычный   электронный   усилитель!)    и

полученные электрические сигналы снова преобразовать в исходное поле.

     Я   перелистал   ворох   статей   по   телепатической   связи.   Я   разыскал

материалы   и   о   статистической   обработке   результатов   наблюдений,   и   о

методике   проведения   экспериментов,   и   о   влиянии   посторонних шумов   на

устойчивость связи.   Словом,   о чем угодно,   только не о природе поля.   На

этот счет до сих пор не опубликовано никаких серьезных предложений. Нельзя

же считать,   что информацию переносят электромагнитные волны! Свести все к

электромагнитному   полю   —    значит,   по-моему,   уподобиться   старушке   из

анекдота,   которая не   представляла себе,   как же это паровоз может тянуть

вагоны без лошади.

     Я   не   знал   и   не   знаю,   что   это   за   поле,   переносящее мысли   на

расстояние,    но    я    верил,    что    его    можно   преобразовать   в    поле

электромагнитное.    Я    ломал   голову   над    преобразователями,    пробовал

кристаллы,   какие-то биметаллические сетки,   пластмассы,   желе,   древесные

опилки, обработанные химикалиями, и время надежд еще не кончилось.

     ...За стеной слышен шелест газеты, голос отчима: «О, да сегодня новый

фильм».   Я   знаю:   сейчас мать   подойдет к   моей двери и   скажет,   что   по

телевизору показывают новый фильм.   И я отвечу:   «Нет, мам, некогда». Я не

люблю телевизор.   И сейчас действительно занят.   Левин подарил мне наконец

кусок   полупроводниковой пластмассы,   значит,   я   могу   попробовать   новый

преобразователь —   а   вдруг получится?   Говорил же я   с Левиным около года

назад.   Когда-то   он стал для меня идеалом человека,   делающего науку.   Он

сдержан,   корректен.   Его можно,   пожалуй,   назвать замкнутым.   Но эта его

замкнутость не   похожа на   повадки хитрого отшельника от   науки,   денно   и

нощно высиживающего тепленькие мысли о карьере.

     Левин выслушал меня спокойно.

     — Но пойми,   —   сказал он,   —   никто не знает, что это за поле такое.

Может быть, мысли переносятся вовсе не полем.

     — А чем же? — спросил я.

     — Не знаю, — ответил Левин, улыбнувшись.

     Он   встал в   позу наставника,   трезвого и   объективного.   Что   я   мог

противопоставить «незыблемым физическим канонам»,   «усилиям большой группы

специалистов, работающих над исходной проблемой»?

     Я   сделал то,   что   всегда делаю   в   таких случаях:   кивнул головой и

сказал:

     — Ты прав, — повернулся и пошел.

      Левин догнал меня.

     — Брось,   старик, — хлопнул он меня по плечу. — Ты мог бы увековечить

свое имя любым другим способом. Только не этим. Заканчивай лучше статью, о

которой   ты    говорил.    Выводи   приближенные   формулы,    строй    графики.

Зарабатывай на хлеб...

     Кто   знает,   возможно,   Левин   был   тогда   прав.   Сегодня   он   принес

пластмассу.   Он   сделал это потому,   что относится хорошо ко мне,   но не к

моей идее. Жаль.

     Вот уже минут десять я   ищу электромагнитный экран и   не нахожу.   Как

сквозь землю провалился.   Иду   ругаться с   матерью.   Сколько раз говорить,

чтобы на моем столе ничего не трогали?

     — Я ничего не трогала, — оправдывается она.

     — Но тогда куда все исчезает? — спрашиваю я.

     — Ведь на столе беспорядок,   настоящая свалка,   —   говорит она.   —   Я

только стерла пыль.

     — Глупости,   —   настаиваю я.   — Никакой свалки. Исчезла металлическая

коробка.

     — Никакой коробки не видела, — говорит она.

     Я нашел экран в своем портфеле. И как он туда попал?

     На улице заметно стемнело.   Щелчок тумблера —   и   в контрольной лампе

моего усилителя загорается красный огонь.   Свет тускл и зыбок —   розоватое

колеблющееся пятно   на   стене,   и   темнота за   окном   становится от   этого

плотней и гуще.

     Полил   было   сильный дождь   и   быстро   утих.   Двор,   деревья,   крыши,

подоконники   почернели   и   заблестели.    Звуки   стали   глухими,   какими-то

влажными,   в   воздухе повисла водяная пыль,   сквозь которую дальние фонари

видны,   как   через   матовое   стекло.   Неведомо откуда   донеслось шипение и

легкий резиновый удар, словно сошлись двери вагона метро.

     Уже очень поздно.   Мои поговорили, поговорили и легли спать. Мне тоже

пора.   Может быть,   сегодня приснится отец.   Ночь поглотит годы,   оживут в

памяти   старые тени.   Маленькая подвижная бабка   с   умным   лицом   будет   и

ласково и сердито трясти за плечо:   «Вставай, вставай, в школу пора!» Отец

встанет   у    книжного   шкафа,    чтобы   полистать   наши   книги.    Он   будет

рассказывать,   я —   слушать.   Подумать только,   впервые в жизни услышать о

ледниках и   спиральных туманностях,   об   опыте   Плато   и   волнах Герца,   о

кроманьонцах и новозеландских растениях-овцах!   И это можно испытать снова

и   снова,   но   только во   сне.   На   минутку книга   застынет,   успокоится в

отцовских руках,   словно тысячекрылая птица.   Тогда я   захочу говорить,   я

заспешу рассказать отцу о себе — и тут же проснусь.

     Так   бывало всегда.   Всегда —   это значит в   те   три или четыре ночи,

когда я встречался с отцом во сне. И было это давно.

     Наверное,   бабка все-таки хоть чуточку заразила меня своим неверием в

то,   что   отец   погиб.   «Мало ли   их,   сердешных,   кого   из-за   границы не

выпускают,   кто контужен да покалечен, может, и дорогу домой забыл, разное

бывает.   Его могли задержать люди,   обстоятельства, а потом ему уже некуда

было возвращаться».   Мне-то отец нужен и покалеченный. Так я думал и думаю

сейчас, по привычке, в настоящем времени.

     Слышен голос диктора:   «Московское время двадцать три   часа   тридцать

минут.   Передаем...»   Хлопнуло чье-то окно.   Еще раз хлопнуло.   Это уже не

окно,   а дверь вагона в метро. Но не могу же я слышать хлопанье дверей под

землей, в самом деле! Какая ерунда! Но тогда что это?

     Стрелка на моих часах громко отсчитывала секунды: двадцать, тридцать,

сорок...   Я   снял часы с   руки —   так удобней наблюдать за   циферблатом...

Восемьдесят,   сто   двадцать,   сто   пятьдесят.   Удар.   Опять двери.   Две   с

половиной минуты —   в среднем как раз то время,   которое нужно электричке,

чтобы пробежать расстояние между станциями.

     Теперь я слышу жужжание колес:   электричка уходит со станции,   рельсы

вторят убегающим колесам,   звуки тонут,   исчезают в тоннеле. Снова тишина.

Живая тишина, из такой иногда рождается гром.

     Я начинаю догадываться, в чем дело. Усилитель включен, вот оно что. И

на этот раз, кажется, работает.

     Преобразователь    ловит    неизвестное    поле,     превращает    его    в

электрическое напряжение,   оно   усиливается и   опять   рождает   поле,   а   в

результате два человека (один из которых я,   другой — кто-то неизвестный в

метро) связаны ниточкой,   каналом, свободно передающим мысли и ощущения. В

такое нелегко сразу поверить.   Нелегко,   потому что   я   слишком долго ждал

этой минуты и боюсь ошибиться.

     Я немного теряюсь и становлюсь рассудительным — наверное, потому, что

только так   можно противостоять фактам.   И   чувствую,   что   напрасно теряю

время. Жужжание колес пропало. Все стихло. Но это, по крайней мере, вполне

достоверно. Я понял, что связь была. Раз она прервалась, значит, была. Вот

когда я захотел повторить это еще.

     Я   собрал нервы бережно,   струна к   струне,   и   они словно зазвенели,

готовые отозваться на   чуть слышную мелодию.   Мои губы высохли,   по вискам

прошла быстрая теплая волна.   Я   узнал станцию метро.   Вестибюль и ступени

эскалатора мелькнули,   как на цветной полупрозрачной картине, на мгновение

заслонившей черный от дождя двор.   Мелькнули и пропали. Опять видны слепые

блестящие окна,   мокрые   деревья и   ломтик   луны,   отрезанный краем   тучи.

Далекий свисток,   неизвестно откуда взявшийся,   погасил шорохи,   с   минуту

стояла тишина, в которую я жадно вслушивался. И я услышал.

     Эскалатор   бежал   вверх   и   поднимал   человека,    руками   которого   я

прикоснулся наконец к влажной плотной двери. Очень знакомы были осторожные

движения этих сильных рук.   Я чувствовал их почти так же хорошо,   как если

бы это были мои собственные руки. Я услышал легкий ночной ветер и холодные

одинокие капли,   срываемые с тополей.   Свет пропал. Осталась ночь и мокрая

улица. И человек, идущий к нашему дому.

     Он шагал по улице,   а   я считал шаги,   которые оставались и тонули за

его спиной в лужицах на асфальте и те, которые еще разделяли нас.

     Он шагал, как бывало, легко и быстро, и ему оставалось пройти немного

по соседней улице,   свернуть налево и   выйти на нашу улицу —   всего метров

триста,   не больше.   Но он свернул раньше —   он так ходил когда-то; даже в

пятидесятом я сам еще бегал в школу тем же путем,   через проходной двор. Я

помог ему,   показал дорогу без тупиков,   короткую дорогу к дому,   — ведь я

знаю там каждый камень, каждую ямку.

     Он вошел во двор и   направился к   нашему подъезду —   маленькая темная

фигурка со свертком или чемоданчиком в руке. Он торопился. Я хотел получше

рассмотреть его и   не   смог.   Потому что от далеких фонарей вдруг пошли во

все стороны желтые влажные лучи и ничего не стало видно, кроме этих лучей.

...Дверь подъезда скрипит так громко,   как будто хочет закричать.   Быстрые

шаги на лестнице кажутся нескончаемыми.   Он поднимается...   один этаж, еще

один...   еще. У меня холодеют виски, я встаю, чтобы открыть ему дверь. Как

долго он не приходил!   Но ведь он знает все. Он прошел огни и воды. И если

не приходил, значит, так было нужно.

     Звонят.

     Рвется какая-то   невидимая ниточка.   Нужно   открыть дверь   отцу   —   и

трудно поднять руку, трудно шевельнуться. Случилось что-то непоправимое. Я

цепляюсь   ногой   за   провод   —   в   моем   усилителе гаснут   лампы.   Исчезли

розоватые блики на стене.   Из полураскрытого окна дохнуло сырым холодом от

застывших на небе туч — выпуклых, неподвижных.

     Бегу   к   двери.   Щелкаю замком.   У   порога стоит   точильщик ножей,   я

успеваю заметить, как гаснут его глаза под широким влажным шрамом на месте

бровей.

     — Извините,   — с трудом выговаривает он. — Я хотел спросить, не нужно

ли вам поточить ножи?

__________________________________________________________________________

          Щербаков В. И.

          Щ61. Третий   тайм:   Научно-фантастические   рассказы,   повести   и

     легенды / Худож. И. Мельников. — М.: Дет. лит., 1988. — 239 с.: ил. —

     Для   среднего   и   старшего   школьного   возраста.   (Б-ка приключений и

     научн. ф-ки).

          ISBN 5 — 08 — 001124 — 6

           ИБ № 10225

          Книга научно-фантастических рассказов,   повестей и легенд. В ней

     говорится о людях прошлого и будущего,   о поиске неоткрытых земель, о

     роли   науки   и   техники   в   нашей   жизни.   Необычное в обычном — этот

     принцип объединяет многие произведения сборника   и   даст   возможность

     увидеть   то общее,   что характерно для сегодняшнего и завтрашнего дня

     наших знаний.

          Тираж 100 000 экз. Цена 90 к.

     Художник  И. М е л ь н и к о в

     Ответственный редактор  Л. А. Ч у т к о в а

     Художественный редактор  Е. М. Л а р с к а я

     Технические редакторы  Л. С. С т ё п и н а, Т. П. Т и м о ш и н а

     Корректоры  Т. А. Н а р ы ш к и н а, Л. А. Р о г о в а

__________________________________________________________________________

     Текст подготовил Ершов В. Г. Дата последней редакции: 19.10.2001

     О найденных в тексте ошибках сообщать по почте: [email protected]

     Новые редакции текста можно получить на: http://vgershov.lib.ru/