Павел КРИВОРУЧКО
СОЙДЕТ ЗА МИРОВОЗЗРЕНИЕ...
Боги смотрят на людей - люди занимаются делами. А люди смотрят на
богов, которых создают, в основном, сами, и берут с них пример.
Зачем всё? - Такой вот вопросец.
Бывает ли душа у машины? - Наверное, иногда водится. Как черти в
омуте.
Легче всего мне писать белым стихом - вот так:
Зачем я, отчего?... Вопросы за вопросами. И задают их люди не богам,
себе...
- И так далее...
Колыбельная для роботов.
Что делать, когда творить хочется, есть мысли и желание, но от этого
тошнит? Ответ: творческая импотенция. Обидно.
Ну отчего я не графоман?! - Идиотский вопрос, верно? Был бы графоман,
не спрашивал бы.
...И снятся электрическим верблюдам электрические сны.
А сейчас я расскажу сказку:
Шах мучился половым вопросом: Что делать с Шахерезадой? И решил на
ней жениться.
Она стала тысячной в его гареме.
Вот и вся сказка.
Ну отчего я не графоман?! - Впрочем, это, кажется, уже было.
Обрыдло. Слово такое. Очень точно передает мое теперешнее состояние.
Для чего я это пишу - мне самому интересно, честное слово! Но это
тоже позерство, конечно. Хотя и обидно, даже очень.
Кто хочет читать дальше (если такие вдруг найдутся) - найдите и
прочитайте "Разрушить Илион", автора не помню. Или послушайте БГ. Или и
то, и другое, и можно без хлеба. Я здесь подожду. Перекурю пока. Изобред.
Прочитали? Послушали? Мне нужно после этого продолжать? - Ну вот...
В Одессе говорят: "Лифт вниз не поднимает." - и нам смешно. Хотя лифт
и не работает.
Человек с двойной фамилией:
- Дорогая редакция слушает!
Кто знает, тот понял.
Содержанием взять не могу, не могу и красотой. Приходится брать свое
формой. Вот.
Все это - просто мысли. Но... "Мысль изреченная есть ложь" - верно
сказано.
Отвечать на детские вопросы серьезно - рука не поднимается, а
отвечать, примериваясь к уровню спрашивающего - как-то обидно, что ли...
Как сказал Дж.Р.Р.Толкиен, - "У этой книги только один главный
недостаток - она слишком короткая." Это он о "Властелине Колец". У каждого
свои мерки.
Я органически неспособен написать связную вещь объемом больше
двух-трех машинописных страниц - то ли мыслей не хватает, то ли еще
чего...
Мне очень хочется начинать каждую строчку словами "И вообще...".
Попробую.
И вообще, литература - это средство для экономических диверсий. Лежит
себе умный человек и читает. Ничего не производит полезного и вечного.
Безобразие просто.
А глупые люди вообще ничего не читают - это намного легче. Я бы и сам
завязал, да не могу. Это как наркотик. Или без "как" даже.
И вообще, иногда завидно до слез просто. Например, тому же БГ. Я еще
и не придумал, а он р-раз! И оказывается, именно про это уже сказал. Лет
пять назад. Но я завидую молча. В тряпочку, что называется.
И вообще, избитые истины от повторения хуже не становятся. Просто
пыль нужно стряхивать не с изречений, а со своего думательного органа.
"Мой органон погублен алкоголем..." - это М.Горький сказал, не я. Я
вообще не пью. Не тянет как-то.
А боги, созданные, в основном и главном, людьми, смотрят со своего
Олимпа и недоумевают, бедные: отчего людям хорошо не живется?
Вот я пришел, и крылья снял.
Я долго шел, я так устал...
Устал летать, устал ходить,
Устал мечтать, устал любить.
Декаданс - это когда культурный человек смотрит, как все вокруг
валится в пропасть, и в результате прыгает туда сам, по своему желанию.
Вот интересно, можно ли на самом деле быть последовательным
материалистом? По моему, нельзя. То есть можно, но очень непродолжительное
время. Сдохнешь от тоски.
И вообще...
Я умер на строительстве дворца,
Светлого дворца для своих Богов.
Чистого храма из света и льда.
Но Боги склонны забывать рабов.
Здесь и дальше будет много стихов. Моих и чужих. А кому это не
нравится - прошу извинить. Иначе не умею.
Каждый человек - это колокол, звонящий в пустоте. Когда-нибудь я
напишу об этом. Назову "Колокол Одинокого".
Игра словами. За каждым словом - символ. Получается настолько похоже
на присутствие мысли, что даже страшно. Например:
В хрустальном городе прозрачные люди
медленно стучат своими сердцами.
И кто знает, что будет, когда
эти стеклянные сердца разобьются?
Я например, считаю, что взаимопонимание невозможно. И когда это
все-таки происходит, мне лично это кажется чудом. Чудом в прямом смысле -
нарушением законов Природы. Природа, она, как и Бог - только с заглавной
буквы.
И еще я завидую Г.Х.Андерсену. Он был Сказочником, а я только мучаюсь
зря.
В основе моей неспособности писать - слишком хорошая память. Как
только начну что-нибудь свое, так сразу вспоминаю, откуда это слизано. И
охота писать пропадает.
А может быть, все эти потуги никому не нужны - и прежде всего мне
самому?